|
|
Псевдолирика
Снегопад мотыльков.
Эти чуткие пальцы разлуки...
Эта кровная месть...
Эти моря разводы в крови...
Вроде нет ничего,
Что связало бы крылья и руки,
Но сквозит немотой
Беспощадная прихоть любви.
Задыхаться не смей,
Обращая глаза к недотроге,
В желатиновый плен силуэта вонзая копье,
Как нежданную блажь
Принимая ночные уроки
Сумашествия губ
И недетских намеков ее.
Шелестят мотыльки.
Невесомо и неторопливо,
Огибая ошибки под жалобный шепот шагов,
Упорхнут - кто куда...
Это очень и очень тоскливо:
Наблюдать, как заносит тебя
Снегопад мотыльков.
* * *
Забудем на время о грустном, о вечном забудем.
Войдем в электричку, на станцию Лето прибудем,
Проникнем чудеснейшим образом в сказку, как в чащу,
Где черное озеро спит у березы молчащей,
И жжет бересту моих писем печальная дева,
И лошадь старательно учит, где право, где лево.
Минуя овраги невзгод и холмы невезенья,
Где странные тени мелькают, как ветви оленьи,
В полянах, как боги, на клевере диком возляжем,
И шепотом детские тайны полянам расскажем.
А вечером жаркое пламя забьется как птица,
И золотом выкрасит нашу одежду, и лица.
И будут слова неуместны, а сны - неуемны
Как новые новости птичьи, щедры и бездомны.
Наутро следы - будто влажная строчка в тетради...
Войдем в электричку, и вечность захлопнется сзади.
* * *
У тебя на ладошке - луга с тропинками неудач.
У тебя в каждой строчке - дожди и белые паруса.
И русалкины волосы так струятся и так летят,
Будто нет ничего, что могло бы что-либо изменить.
А попробуй исправить строки наставнической рукой -
На белесых ресницах и пыль и теплый солнечный дым
Превращаются в полдень, играя в прятки в твоих глазах,
И подсолнух смиренно стоит и честь тебе отдает.
Невозможное "если" уже положено под язык,
И не спрятать улыбку, молчу как рыба на льду.
Только свежий мотивчик порхает бабочкой в голове.
Да и жалко немного того, кто замуж тебя возьмет.
* * *
Заводится память-помощь,
Как сломанный мотоцикл.
В шахтерском поселке - полночь
Окрашена в антрацит.
Глаза ее - папиросы.
И, вызубрив свой урок,
Ржавеющие абрикосы
Шевелятся у дорог.
О, запахи невезенья,
Невиннейшего вполне,
Обиды, отравы - зелья,
Назначенного не мне.
О, лавочек черных влага
В углах переулков злых,
Частушечная отвага,
Нацеленная под дых!
Ведомые на закланье,
По тонкой канве ночей -
И колкая суть желаний,
И строгая спесь вещей, -
Сплетаются ненароком
В ленивый словесный цикл.
На вдохе - татуировка.
На выдохе - мотоцикл...
Улица
Это художник сошел с ума?
Это не лето и не зима.
А по холсту твоего лица -
Скользкая мокрая улица.
За прегрешения извини,
За бесполезность
Снегов вчерашних.
Светятся праздничные огни,
Глупо таращась.
Пусть твой восторг и твоя печаль
Мною не поняты.
Мне бы с начала тебя начать -
Лунною
полночью.
Чтоб терпеливо, касаясь едва,
Неспешно, не вдруг подобрать слова.
На цыпочках донести в горсти -
Прости...
Мы в бесконечность верим свою,
Глупые дети.
Клин фонарей смотрит на юг -
Не улететь им.
Ты мое праздничное начало,
Ты моя умница.
Не разделяй же меня на части,
Улица.
Взгляд заблудился,
Причалив у пристаней
Рам золоченых.
В их глубине
Просыпается истина.
Эй, там, о чем вы!
Вам застилает глаза туман?
Это художник сошел с ума.
* * *
На обед у меня снег, бред
Перепелкины крылья, брусничный морс
Словари на двадцатых страницах, где пыль, тлен
И адажио (медленно, тихо) сползает с листа
И минутная стрелка - как скальпель
И вот
Я сажусь за рояль
В переулках страниц я слышу заснеженный шепот
Играю без нот
Я играю без звуков шагающих слов
Без твоей упреждающей вечной ухмылки
Прости
Научили меня и манерам и светским ублюдочным рифмам
Скоро вечность зашторит глаза
И бифштексы вслепую я стану накалывать вилкой
Как бабочек в детстве
Под ворчание бабушки под абрикосовым древом
Смотрящим в пыльное небо
Эти юга
Эти как бы неспешные речи, и теплые взгляды провинциалов
Все позволительно всем если греет огонь доброты
Так загадаем желанье под стук переспелых плодов
Каждый раз возвращаясь к столу
По сугробам иллюзий.
Хостинг проекта осуществляет компания "Зенон
Н.С.П.". Спасибо!