Сергей Городенский
        vi100tg@orc.ru
              

    


        Псевдолирика

        Снегопад мотыльков.
        Эти чуткие пальцы разлуки...
        Эта кровная месть...
        Эти моря разводы в крови...
        Вроде нет ничего,
        Что связало бы крылья и руки,
        Но сквозит немотой
        Беспощадная прихоть любви.
        Задыхаться не смей,
        Обращая глаза к недотроге,
        В желатиновый плен силуэта вонзая копье,
        Как нежданную блажь
        Принимая ночные уроки
        Сумашествия губ
        И недетских намеков ее.
        Шелестят мотыльки.
        Невесомо и неторопливо,
        Огибая ошибки под жалобный шепот шагов,
        Упорхнут - кто куда...
        Это очень и очень тоскливо:
        Наблюдать, как заносит тебя
        Снегопад мотыльков.

         
        * * *

        Забудем на время о грустном, о вечном забудем.
        Войдем в электричку, на станцию Лето прибудем,
        Проникнем чудеснейшим образом в сказку, как в чащу,
        Где черное озеро спит у березы молчащей,
        И жжет бересту моих писем печальная дева,
        И лошадь старательно учит, где право, где лево.
        Минуя овраги невзгод и холмы невезенья,
        Где странные тени мелькают, как ветви оленьи,
        В полянах, как боги, на клевере диком возляжем,
        И шепотом детские тайны полянам расскажем.
        А вечером жаркое пламя забьется как птица,
        И золотом выкрасит нашу одежду, и лица.
        И будут слова неуместны, а сны - неуемны
        Как новые новости птичьи, щедры и бездомны.
        Наутро следы - будто влажная строчка в тетради...
        Войдем в электричку, и вечность захлопнется сзади.

         
        * * *

        У тебя на ладошке - луга с тропинками неудач.
        У тебя в каждой строчке - дожди и белые паруса.
        И русалкины волосы так струятся и так летят,
        Будто нет ничего, что могло бы что-либо изменить.

        А попробуй исправить строки наставнической рукой -
        На белесых ресницах и пыль и теплый солнечный дым
        Превращаются в полдень, играя в прятки в твоих глазах,
        И подсолнух смиренно стоит и честь тебе отдает.

        Невозможное "если" уже положено под язык,
        И не спрятать улыбку, молчу как рыба на льду.
        Только свежий мотивчик порхает бабочкой в голове.
        Да и жалко немного того, кто замуж тебя возьмет.

         
        * * *

        Заводится память-помощь,
        Как сломанный мотоцикл.
        В шахтерском поселке - полночь
        Окрашена в антрацит.
        Глаза ее - папиросы.
        И, вызубрив свой урок,
        Ржавеющие абрикосы
        Шевелятся у дорог.
        О, запахи невезенья,
        Невиннейшего вполне,
        Обиды, отравы - зелья,
        Назначенного не мне.
        О, лавочек черных влага
        В углах переулков злых,
        Частушечная отвага,
        Нацеленная под дых!
        Ведомые на закланье,
        По тонкой канве ночей -
        И колкая суть желаний,
        И строгая спесь вещей, -
        Сплетаются ненароком
        В ленивый словесный цикл.
        На вдохе - татуировка.
        На выдохе - мотоцикл...

         
        Улица

        Это художник сошел с ума?
        Это не лето и не зима.
        А по холсту твоего лица -
        Скользкая мокрая улица.

        За прегрешения извини,
        За бесполезность
        Снегов вчерашних.
        Светятся праздничные огни,
        Глупо таращась.
        Пусть твой восторг и твоя печаль
        Мною не поняты.
        Мне бы с начала тебя начать -
        Лунною
        полночью.
        Чтоб терпеливо, касаясь едва,
        Неспешно, не вдруг подобрать слова.
        На цыпочках донести в горсти -
        Прости...

        Мы в бесконечность верим свою,
        Глупые дети.
        Клин фонарей смотрит на юг -
        Не улететь им.
        Ты мое праздничное начало,
        Ты моя умница.
        Не разделяй же меня на части,
        Улица.

        Взгляд заблудился,
        Причалив у пристаней
        Рам золоченых.
        В их глубине
        Просыпается истина.
        Эй, там, о чем вы!
        Вам застилает глаза туман?
        Это художник сошел с ума.

         
        * * *

        На обед у меня снег, бред
        Перепелкины крылья, брусничный морс
        Словари на двадцатых страницах, где пыль, тлен
        И адажио (медленно, тихо) сползает с листа
        И минутная стрелка - как скальпель
        И вот
        Я сажусь за рояль
        В переулках страниц я слышу заснеженный шепот
        Играю без нот
        Я играю без звуков шагающих слов
        Без твоей упреждающей вечной ухмылки
        Прости
        Научили меня и манерам и светским ублюдочным рифмам
        Скоро вечность зашторит глаза
        И бифштексы вслепую я стану накалывать вилкой
        Как бабочек в детстве
        Под ворчание бабушки под абрикосовым древом
        Смотрящим в пыльное небо
        Эти юга
        Эти как бы неспешные речи, и теплые взгляды провинциалов
        Все позволительно всем если греет огонь доброты
        Так загадаем желанье под стук переспелых плодов
        Каждый раз возвращаясь к столу
        По сугробам иллюзий.

         


        http://grustno.hobby.ru/

        Хостинг проекта осуществляет компания "Зенон Н.С.П.". Спасибо!